Был я рождён инкубом, жил я одной лишь страстью.
Страсть - это смысл жизни, страсть - это суть вещей.
Облик мой - искушенье, взгляд - обещанье счастья,
голос мой - притяженье сладких как мёд речей.

Был я рождён инкубом, пил я грехи, как вина -
тёмную кровь кагора, золото слёз шабли.
Тайны любви прекрасны. Жажда любви невинна.
Голод мой - наслажденье, вечная соль земли.

Был я рождён инкубом, ждали меня, и снова
звали мои невесты - ночью, и даже днём.
Трепетно-сладки девы, горько-солёны вдовы.
Город мой - наважденье, бог я и кесарь в нём.

Властен над всякой негой, властен над всякой болью,
властен над всякой плотью - недругов и друзей.
Я удивлён, мой ангел, где ж ты находишь волю,
где ж ты находишь силы просто не быть моей.

Пряным огнём соблазна тело твоё объято.
Голод, на мой похожий, чую своим нутром.
Город тебя тревожит смелой игрой заката.
Голос скользит по коже лёгким как сон пером.

Ты говоришь, мой ангел, страсть - это слишком мало?
Страсть не имеет смысла, раз без любви горит?

...Как это всё случилось? Что вдруг со мною стало?
Я и не знал, что сердце есть у меня внутри…