С меня художник не писал картин. Не восхищали взор мужчин Мои походка, стан и плечи, Не похвалиться мне власами Или пленительностью речи...
Но верю: есть на свете тот, Кто глаз своих не отведёт От черт, до боли дорогих, Творцом сокрытых от чужих. Из-за него в моих духах дыханье сада, Ему иной прелестницы не надо, И другу на ухо, дыханье затая, Он скажет: «Вот красавица моя».
Я золушкой живу среди рутин, Но на устах – подобье острой шпаги. С меня художник не писал картин. Мой свет внутри, Мой голос - на бумаге.
|