Я перепил кислотного дождя. Я переел синюшных облаков. И всё-таки,стальным пером ведя, пишу не для швейцарских городов.
Кулак устало каменный разжав, Кремль до тебя,Россия,снизошёл. Вороны,над Царь-пушкою кружа, идут в пике. молчит огромно ствол.
Дрожит флагшток на прежней высоте, уже не флаг в крови,а вся весна, и делят пряник крысы в темноте, и смерть героев на миру красна.
Россия-терпеливая страна, чужие трубы крах тебе трубят! Переболеем щедростью сполна, не опускай же долу ясный взгляд!
Нам не впервой влачиться на легке в свой бедный дом,где в окнах свет погас. На ломаном,но русском языке Ещё попросят помощь. И не раз.
|