Из ненаписанных мной стихов,
Несобранных бонусов вдохновений,
Как и не согрешённых никогда грехов,
Не преступлённых никогда преступлений,

Прошедший пожары и наводнения, мастер,
Проползший по трубам и трупам довольно,
Но тем не менее не бросивший свой фломастер,
Немало собрал бы для своей многостволки.

Так и Михаил бы Юрьевич доживя до столетия,
До начала самого Мировой войны,
Немного больше сочинил наследия,
И Серебрянной не застил собой луны.

Когда бы каждый меньше зависал В контакте,
Меньше рыбачил, ишачил и расслаблялся,
Валялся под масляными всякими агрегатами,
Торчал с лоботрясками и лоботрясами,

Да ещё не строил бы из себя верблюда,
Не плевал посетителям в самую душу,
Не организовывал за чужие уюта и блуда,
Тогда бы и в правду жить было веселее и лучше.

Вобщем, коротко, по-существу и понятно:
Если я плюну сейчас, отойдя от клавиш, с балкона,
И мои выделения шлёпнутся не в неприглядном
Болоте, а на земле коммунизма достойной,

То я единственный, кто не догнал,
Единственный, кто талант закапывал,
Вола и ближнего с носка пинал
И в постели с женою всхрапывал.