Траву припудрив росою мелкой,
ночной покой уступает утру.
Спит где-то рыжей пушинкой белка,
и только ветер не спит как будто.

Здесь прелый запах опавшей хвои,
приклеен к елям смолистым духом,
лишь шелест листьев над головою,
в минуты эти так тихо, тихо.

Пусть нет лекарства от всех недугов,
от всех тревог не остаться с краю,
бывает так, что нет рядом друга,
сюда я мыслями возвращаюсь.

12.09.2007