Да будь во лбу не семь, а больше пядей,
Лишь знание о смерти с первых дней
Собой являет данность. Мы же рядим
И судим обо всём, но не о ней,

Изобретая миллионы версий,
Отыскивая тысячи причин, –
И, по привычке, выдавим: «А если…»,
Когда она в окошко постучит.