Вчера скончалась... За окном зима,
как смерть, подкралась ночью тихо, злая,
заваливает, не переставая,
опустошая снега закрома,
не соблюдая «правила зимы».
О них она восторженно писала,
как «очертанья снегу» придавала,
«приподнимая белый снег с земли»,
лепила бабу, радуясь, любя
и чувствуя себя любимой... всеми!..
Неумолимо и жестоко время
всех губит, умерщвляет, не щадя,
не разбирая молод или стар,
ничтожный, серый или совершенство.
Чтоб ощущать «сиротство, как блаженство»,
так нужен нам её волшебный Дар,
постигнуть чтобы «мудрость и печаль»,
уметь проникнуть в тайный смысл предметов,
друзей хранить надёжней госсекретов
без выгоды, упрёков сгоряча,
чтоб помнить до скончанья века тех,
«кто умерли или доселе живы»,
без пафоса, без слов слащавых, лживых
в надежде на признанье и успех.

Случись попасть в подвалы темноты,
в глухой тупик «невежества былого»,
её души прекрасные черты,
её стихи в нас отзовутся снова.

30.11.11.