Полотна лиц из внешнего пространства
смывают грим немыслимых страстей,
и, надевая маски постоянства,
стремятся прочь от гибельных затей.
Пустеет зал. На пыльные подмостки
выходят тени сыгранных ролей,
вплетая монологов отголоски
в молчание сюжетных галерей …
Блаженный автор, прикорнувший в ложе,
оставленный и Богом, и женой…
Вот повезло: ты, наконец-то, сможешь
увидеть акты линии иной.
Здесь тени, им игра – совсем до фени.
Их жизнь в черте наложенных лекал
с набором тем, желаний и умений,
что породил твой внутренний оскал.
И память здесь зацепку не подкинет.
«Смешно, не правда ли, смешно»: не вдруг,
не сразу вспомнишь кто это такие –
приятелей, сожителей ли, круг…