Поэты, друг мой, это те же пастухи –
У каждого полна словец отара.
Словечки сами собираются в стихи
На вечный зов, по знаку аватара.

В степях бесчисленны отары и стада,
Несметны табуны мустангов диких.
Влекут их запахами сочных трав стога
В страну, где Эврика – сестрица Эвридики.

Слова – лишь символы, красивые волы,
Покорные любой пастушьей воле.
Как всё живое, жаждут похвалы
И сохнут без любви, как всё живое.

Упрямство слов, порой, беда для пастуха,
Но сколь полезен в трудных буднях ослик.
Иначе, как бы - Ап!.. запрыгнул, с потолка,
Смешным манером в стих бодливый козлик?

Бараны, кони, овцы и быки…
Владеем мы огромным поголовьем.

Так как же, друг мой, пишутся стихи?
Отвечу скромно: «Слово Бога ловим»


07.11.2010 г.