На этой карте нет заморских стран, Чужих границ холодного пунктира, Не правит бал трудяга-Океан, Лишь звон ветров острей любой рапиры.
Здесь сквозь изгибы царственных мостов (Смотрящим вверх осталось только ахать) - ПоУтру - ситчик девичий простой, А вечерами - королевский бархат.
И ледяных созвездий виноград У самых губ, немеющих от жажды. Луны весёлой белый циферблат Напомнит о тепле секунды каждой.
И я иду под зонтиком цветным, Волшебный свод крутя над головою. Не солнца не прошу и не весны - Лишь ковш воды со льдинкою живою.
Не хлеба, не винца на посошок, Не облака, не ветки первой вербы... Век пролетел, как будто день прошел. И ты в него как в Воскресенье - веруй.
|