Потускнели аксельбанты…
В чём же дело?
Невский в снеговом аканте…
Надоело!
Сани к Зимнему спешат
По метели,
Там за окнами кружа,
Бродят тени.
Звякнет шпора на ходу.
По паркету
Отраженье как по льду
В всплесках света.
Закружится, зашуршит
Шёлк нарядов,
Словно снег запорошит
Зал парадный.
Белый сполох захлестнёт
Ментик синий.
Белый сполох унесёт –
Не ищите.
Только, он не исцелит
От раздумий.
Только он не отвратит
Визга пули.
И помчится сквозь буран
По России,
Затаивший горечь ран,
Ментик синий.
1.03. 84