Бреду по жизни, словно по пустыне. Вокруг песок - из встреч, людей, утрат. Я просто путник в вековой рутине, не влившийся в палящих дней парад.
Бывает редко, мимо - караваны. На пару дней. На месяц. Но - слились. По жизни встреч - у всех свои барханы. И суховей. То вверх, то снова вниз.
Песок - в глаза. Мешающий увидеть. Он забивает радость... слезы... боль... Палящий зной заставит ненавидеть то редкое, что быть могло травой.
Как путник одинокий - дальше... дальше... Мой путь палящим зноем освящен. ...А где-то вдалеке - ручей журчащий спасеньем... миражом... как вещий сон...
|