Мне говорят, стихи писать легко. Придумал пару рифм – уже стишок. Увы, не заглянувшим глубоко. Так говорить совсем нехорошо.
Быть может, я, копая из души, Вымучиваю слово целый час. Парю в случайно найденной тиши, По тропам мыслей бешено мечась.
Ведь, вынося творение на суд, Я за него ручаюсь головой. Ко славе строки, может, принесут, А может, зарастут густой травой.
Не знаю, как воспримется оно, Написанное ранее и вновь. Но как отец вздыхаю все равно, Питая неподдельную любовь
К отдельным мыслям, рифмам и словам, Удачно совмещенным на листе. Я их дарю с большой опаской вам, Служа неожидаемой мечте.
|