Пришел черед, в атаку с богом.
Глоток воды бы дождевой,
Но пыль вокруг, а там за стогом,
Так пахнет скошенной травой.

В пыли высверкивают шашки,
Без ножен им куда вольней,
И ветер с головы фуражки
Бросает под ноги коней.

Несется лава с воем, ржаньем,
Все, подминая на пути,
И в скачке бешеной дыханье,
Срываясь, падает в груди.

Ни тени страха нет на лицах,
Что конь споткнется на скаку.
Так в небе правду ищут птицы
Короткой жизнью на веку.