Пятьдесят мой седьмой день рождения
кросса жизни мелькнул, и ещё дышу.
Дни рождения – вехи старения,
указатели к скорбному финишу.
Там, на финише, нет победителей,
добежавшие, не добежавшие,
все – народ, мудрецы и властители –
в этом кроссе всегда проигравшие.
Тело бренно, но дух жаждет вечности...
славы, почестей и поклонения!..
А подумать, в бессмысленной тщетности
создаются людские творения.
Человечество раньше ли, позже ли
канет в вечность, сподобившись ящерам,
миллион лет резвившихся, пожили,
поголовно отправились к пращурам.
Что осталось от них? Кости, челюсти,
след от остова окаменевшего.
Восхитительны вечности прелести
для зеваки, в музей в дождь забредшего.

Что – стишки перед бездною Вечности?!
Что – картинки на красках и маслице?!!
Дух тщеславия и... страх безвестности...
и надежда, что что-то останется.

(31.05.10, 08.06.10.)