В столетия судьба, как в стог игла, невидная, неслышная легла. Безвременья и времени углы обыщешь - не отыщется иглы.
Историков коряв иссохлый хлеб. Во мхах им ковыряться, в барахле б. Не распознать кайлу добра и зла, когда вокруг не пепел, так зола.
Лопата. Пот. И слой - за годом год - сними, смахни! Раскопы глубоки. За пластом пласт ошибок и невзгод, былых надежд и счастья черепки.
Что, Шлиман, тут забрезжило во мгле, подобно затерявшейся игле? Но не лучится ржавая игла, как та песчинка битого стекла.
3 июня 2010
|