Я памятник себе воздвигнуть не сумела, Хотя бы потому, что я и не жила. О, если б я пила – возможно, протрезвела, И в нужный год и час прилично умерла.
А так, я впопыхах, чтобы не быть обузой, Бегу через года, стреляю невпопад. Поэтому меня не посещает Муза, Обходит стороной в который раз подряд.
Но я опять пишу, долбя клавиатуру, Уверено дышу на старый монитор. Компьютер терпит всё, что я клепаю сдуру, И чувствует себя, как опытный сапёр.
Ведь Музе нужен тот момент благополучный, В который заспешит она, как на пожар. Поэт, её клиент, товарищ, в общем, штучный, Ему природой дан нелёгкий этот дар.
Но я не родилась заранее с талантом. Творил стихи отец и был художник дед. А я росла вполне обычным дилетантом, Но я пишу опять, да и рисую вслед.
Зато могу стрелять в мишень из пистолета, И даже попадать в девятку без труда. Возможно, это всё не важно для поэта, И потому опять выходит ерунда.
|