Хоронясь ментовского «пожара»
Да психушных лепил-гомодрил,
Зарулил на бульварчик бомжара
и «бычок» от луны прикурил…

Влёт, глотком, что осталось в чекушке.
Растянулся на лавке. Уснул.
И уже не разбудит из пушки
похоронный его караул…

Лишь другой караул – голубиный –
чуть потопчется рядом и ввысь,
Да спешащие в сумерки спины…
Оглянись хоть одна, оглянись…

Но ни вскрика, ни всхлипа, ни вопля…
И у ночи не спросит рассвет:
«Что случилось?»… И вправду – а что, бля?
Ничего. Просто умер Поэт.

Опознает Танюха-профура…
Похоронят втихую, без нот…
Лишь влюблённым луна подмигнёт
чёрной дырочкой той. От прикура.