Горбата, крива, как шут короля,
В булыжниках сдвинутых улочка.
Вот так бы идти, то в дождь, то пыля,
Всё мимо церквушек
да булочных.

Ах шпили твои,
мой город-урод,
Милы мне,
ведь я - Уленшпигель.
И мне по душе
мой глупый народ,
Держащий в кармане
по фиге.

Ведь он - это я,
Ну пусть не совсем,
Но кровные братья
Мы всё же.
И казнь поглядеть
собери ты нас всех -
Убийственно
в чём-то похожи.

Что делать?
С судьбой мне не очень везло.
Иль я задолжал этой шлюхе?
Как здешней хозяйке корчмы за углом,
Когда б ни явился -
не в духе.

О, Фландрия, Фландрия!
Что за страна!
Я столько шатался по свету,
А вот не пойму,
какого рожна,
Всучили с рождением -
эту.