Навряд ли кто стихи мои прочтет:
Ведь я не Фет, не Батюшков, не Бродский.
Быть может, сын блокнотик мой найдет;
Меня помянет, выпив по-сиротски.

Я буду приходить к нему во сне
Немного грустным стихотворным слогом
О Франкфурте , Одессе и Москве,
О том,как я советовался с Богом,

О первой самой искренней любви,
О жизненной ухабистой дороге,
О том, что жизнь осталась позади
И лишь о нем все помыслы,тревоги.

Все это сын, наверное, прочтет
В блокнотике, оставленном под лампой
И лучше,может быть, меня поймет;
Все то, что раньше называлось папой.

Бессонной ночью сын мой в тишине
Услышит звук, похожий так на зуммер,
И вспомнит вдруг с улыбкой обо мне.
Держу пари, что я еще не умер.