Во тьме бормочет что-то душ дождя,
всё льёт и льёт без пауз неизбывно,
невнятно, но настойчиво, призывно,
шипящим языком своим блудя.
Так тянет в ночь под дождик побродить,
подумать, подышать на сон грядущий,
блажен поэт, ушедший в дождь, непьющий
и некурящий, и не... Может быть,
её блажить потянет в тот же час?
Как Гелла с Маргаритой, обнажившись,
по лужам побежим, стыда лишившись,
ума лишившись, впав в шальной экстаз.
Потоп с небес с нас смоет копоть ссор,
отмочит все налипшие обиды,
и мы, обнявшись, в первозданном виде,
как в райский сад, войдём в мой чистый двор!..

Блажен поэт, ушедший в ночь мечтать.
Я не блажен, мне в шесть утра вставать,
горбом, как вол, кормёжку добывать.

25.05.08.