Пригоршню женщин оставил в руках,
Отвел в арьергард два резервных полка.
Но, битва не ладится – вышибли клин
Великий фельдмаршал, ты в поле один…

Зачем тебе конница диких татар?
Ты, даже, не молод и, даже, не стар.
И щерятся скифы, глядя на луну:
Хотя бы, богиню, хотя бы, одну…

Горой за тебя постоит Магомет -
Он знает и способ, и знает ответ.
Прикроет на флангах блаженный Христос
Что пишет ответы, забыв про вопрос…

Они – за тебя. Чем ответишь всем им ?
Что вся наша жизнь – удручающий дым?
Что вся наша пьеса написана впрок?
Что вся наша жизнь- кутерьма и порок ?

Но, Яхве с пехотой тебя не простит.
И Джа со стрелками лишь делает вид
Что Будда уже занимает редут,
Который не нужен, но он где-то тут…

Беснуется Один – он съел мухомор,
Берсерки из пушек стреляют в упор,
В атаку Конфуций уныло зовет,
Проснись, Заратустра! Твой выход и вход !

Лишь пригоршня женщин, в дрожащих руках,
Да не было правды в потешных полках…
Пустая потеха- коптить небосвод
Проиграна битва – бездарный поход…