Реки машин - в разлив по городу,
Местами слипаясь в озёра.
Мужчина в автобусе захотел бороду,
Как у Хоттабыча. Жаль, отрастёт не скоро,
Впрочем, рядом с ним тоже пробка:
Сумки, велосипед, коробка...
Можно успеть за поездку
Воскреснуть и переродиться,
Но он на чеку:
Он себе годится.

Позже, сидя в автобусе
Он старается от себя не уехать,
Но он на глобусе -
А между Богом и миром прореха.

Одобренный цивилизацией
Он изнывает в её благах.
И увы, не станет сенсацией
Смерть в автобусе, сбившая тело в плоть! Ах,
Как губителен бывает маршрут!
Нет фортуны в счастливом билете.
Остаётся верить, что Харон по Лете
Быстро везёт от земных пут.