Кто бы спорил, клёво на Босфоре.
С Колымой равнять-то не резон.
Окружили горы Синегорье,
разъярен зубастый горизонт.

Черные штрихи электролиний
шрамами по белым спинам гор.
"Рыцарь", позабыв о дисциплине,
спит, бродяга, перекрыв простор.

На полгода по стеклу узоры.
Взгляд, куда ни кинь – кругом стена.
И в воде, и в небе – горы, горы.
Все бы ничего, но даль тесна.

- По пивку бы! – скажет Пилипенко.
- И … по сто, - одобрит Борико.
Млечный путь закрыт, судьба-копейка.
Перейдем привычный "Рубикон".

- Пой, гитара, сочиняй, амиго,
дальше Магадана, где бывал.
Виски нет, а спирт найдется мигом!
Только соблюдайте интервал.

Море в семиструнном переборе,
нет, не наше – то другой Восток.
Расступитесь, горы Синегорья,
чтоб народ Босфор увидеть мог!