По крыше сумрачного дома
крадется красная луна.
Зубцами острого излома
как будто ранена она.

Шальные взоры привлекая,
не спит до самого утра,
кровавым светом истекая
на кости пыльного двора.

В холодных каменных руинах
таится множество теней.
На их лохматых черных спинах
гнездится память прошлых дней.

Здесь раньше было шумно, людно,
детей звенели голоса,
и сердце было безрассудно,
и жизнь творила чудеса.

Осколки верности былому
еще дрожат в ладонях рам,
но больше нет дороги к дому,
он пуст, как позабытый храм.

Напрасно в окна без ответа
стучит сияющий апрель,
напрасно плачет до рассвета
его волшебная свирель.

Напрасно лунная соната
в обломках каменных грустит.
Того, что было здесь когда-то
ничто теперь не возвратит.