Бывает, хочется писать стихи.
И рифмы подбираются стихийно.
И что-то хочется сказать, облечь в слова.
И так в душе все закипает сильно.
И букв поток сливается в слова.
И сила разума им дарит некий смысл.
И настроение выводишь ручкой на листке.
И мозг пронзает сумрачная мысль.
И кажется, что если б не устать.
И если б ночь не превращалась утром в вечность.
То можно было бы вот так всю жизнь писать.
Придумывая рифмы бесконечно.
Но все должно заканчиваться. –
Жалко.
Что этот сладкий миг творенья
Нельзя продлить,
Но можно дописать
Конец стиха…
И в пепельнице сжечь без сожаленья.