Жизнь, тасуя хлебные места,
Власть – возвысит, а народ – унизит, –
Он на ее теле, как киста,
А она ему, как морок сизый,

Сквозь который завтра не видать
И вчера заботливо размыто,
А сегодня – новая беда:
Прохудилось старое корыто,

Куда влили свежие помои, –
Блажь, но она явно неспроста;
Вдруг за гранью вечного покоя
Время все расставит по местам?!