Вы прижимали роз букет к груди, –
Шипы ее безжалостно кололи, –
Поверьте, я – добряк, я – не садист,
Но стать хотелось частью этой боли.

И был другой, сиреневый букет, –
И тоже ласка, – только как-то пресно;
Вы нравились мне с ним? И да, и нет.
Скорее, да! Тогда. Но, если честно,

Чтоб оценить вас, нужен сей контраст,
А боль легла тем пластырем на раны,
Который лечит, хотя сам зубаст;
Страдали – вы, влюблялся – я.…Как странно.