Я попытаюсь откровенно
Вам рассказать о сокровенном.-
Бог дал в награду?! За грехи?!-
Как появляются стихи.

Стихи рождаются беззвучно
В глубинном сумраке нутра.
Процесс - мистичный, «ненаучный».
Идёт, как странная игра.

Игра на грани безрассудства…
Вдруг! Муза всколыхнула чувства,
И закружилась голова!
Закопошились в ней слова…

Сперва безудержно, не сразу,
И зачастую наугад,
В мозгу фильтруется расклад.
Слова сплетаются во фразы.
Почти накоплен полный склад.
Бьёт в сердце молотом азарт!

И, вот, он, - всплеск адреналина!
Внутри обрушилась плотина…

И потянулись нитью строчки.
В них - боль поэта-одиночки,
Переживания и грусть.
Пусть кто-то посмеётся, пусть!
Идёт навстречу он судьбе,
Не в силах сдерживать в себе
Потоки пламенных страстей,
Что выжигают «до костей»
Его распахнутую душу!
Ничто костёр тот не потушит!

Ведь он - заложник вдохновения:
Отпустит - умиротворение;
А схватит в плен - и прочь, сомнения!-
Накал эмоций - до кипения!
Рука вновь тянется к перу,
И понеслось опять по кругу…
Играет с музой он в игру…
«Нет! Быть поэтом – не к добру!»-
Скажу читателю как другу!!

P.S.
Поэта может оскорбить любой. –
Он обнажает душу поневоле.
Пусть кто-то говорит, что он – «больной».
Нет! Болен тот, кто равнодушен к боли!