Я – тромб в артерии поэта,
Живущий там с недавних пор,
Быть может, с середины лета,
Когда коньяк и сигарета
По сердцу – выстрелом в упор…

Я – сгусток чувства на крови,
Плод невоздержанных эмоций,
И в этом медики правы…
А вены шепчут мне: «Плыви,
Фрегат без штурмана и лоций!»

Я между Систол и Диастол
Недавно плыл, как Одиссей,
И мне митральный клапан хвастал:
«Поэт всю ночь глотал лекарства,
Но жив остался он на сей…»

Пристал я к берегу реки,
Что кровоток свой ускоряет,
Когда поэт творит стихи.
А жизни прожитой грехи
Мне кажется, он одобряет.

Я творчество несу поэту,
Дарю веселие и грусть.
Он отрывался в эту среду?
Но ближе как-нибудь к рассвету
И я по полной оторвусь!

30 января 2010 года, г. Харьков