Случилось в жизни и со мной Испить поэзии настой В пятнадцать вёсен, Когда я взялся рифмовать И стали вольно прорастать Слова из дёсен. Я был в восторженности глуп, И жизнь, исследуя, на зуб, Хмелел от ямбов. И мир на темы был не скуп, И слюни строк сползали с губ Моих всеядных. Но прозревал я с языка, Что чувством пишется строка - Не слюнословьем! Что если певче взялся жить - Ты душу должен источить Слезой и кровью! И эту вещую судьбу Нести на собственном горбу К черте досрочной, Чтоб сердце гордое распять – Не в тридцать три, так в сорок пять - Собственнострочно! Когда ж и дальше суждено Мне пить поэзии вино, Чтоб петь да плакать, То сердцу - сколько б ни далось, Строкой пробитому насквозь - Всё кровью капать!..
|