Может, я лишь только брежу? Снова слышу скрипки плач. Ночь. И душу слёзно режет Мой невидимый скрипач.
Не по струнам, а по сердцу Лёгкий плавает смычок. Даже там, в прохладных сенцах, Ошалелый смолк сверчок. Льётся в дом ночная свежесть Ароматом лунных роз… И пока рассвет не брезжит – Не умолкнет виртуоз.
Эти звуки не из Рая ль? Сыпет звёздная пыльца… Мне мерещится: играет С моего скрипач крыльца.
Может это наважденье, Но не сон, не сон, не сон!.. Я, наверно, на мгновенье Был из мира унесён.
Я не верю в наважденье, Не бредовой мысли лёт…
Тот скрипач – как откровенье. Он в моей душе живёт. 2006
|