Язык, язык! Навскидку - беден ты:
Сломаешь голову – пока достанешь песню,
Потом её мотаешь вкруг созвездий,
А вкруг главы - кровавые бинты.

Мои стихи - терзание души,
Но сердце говорит: пиши, пиши!
В узор слова пытаюсь заплести,
Тут Бог мне вдруг сказал: "А ты - Мой стих!

И к музыке пленительных задач
Ты дирижёрский взмах Мой самый первый,
Ты сердца Моего дрожащий плач,
Внимающим векам - огонь по нервам».

"О, Бог, что я? – Горчащая волна,
От пива жизни вски’певшая пена,
Скупой осколок ангельского сна,
Манящих песен младшая Сирена.

Я шапка возле нищего для денег,
Пролысина на суете времён,
Сюрреализм клокочущих истерик,
Отбеливатель для лихих знамён.

Что я? - Округлых бёдер мягкий взбрык
На фоне зданий мрачного кубизма.
Пытливых дум векам грядущим письма
По-детски кажут дьяволу язык,

Но пред Тобой я - только беглый звук:
Свист рака на горе, скрип старой мачты,
Неровный сердца стук, да бурь испуг;
Я если даже стих - то неудачный".

Но Голос был проникновен и чуток,
Гордыни ложной ласковый палач:
- Верь и пиши – и насладишься чудом,
Познав, что нет у Бога неудач.