Ностальгия. Все мы не бессмертны,
так и манит родное крыльцо.
Разделяют людей километры,
годы старят былых молодцов.

Вспоминаю пшеничные косы,
дурь мальчишек, плесканье в реке,
в этот миг превращается посох
в деревянную саблю в руке.

Нас манили лесистые кряжи,
в чистом поле трава-мурава...
Вспоминаю. А ныне в пейзаже
облетевшая с веток листва.

Где дружки - не прислушаться ухом,
над погостом вороны кружат.
Пусть кому-то земля будет пухом,
а горюющим - тропкой назад.