СТИХОТВОРЦЫ (памятка неискушенному читателю)
Играет дьявол поэтессой, Поэт же сам к нему ползет. За ерундой, за черной мессой. Так с вдохновеньем не везет.
Она все пишет про полеты Итог - в лепешку об асфальт. Он тянет кьянти в самолете. Души, терзая пьяный альт.
Рыдает, рвет стихотворенье. Бежать от всех на край земли. Для черта это несваренье - Дрова и дым в его печи.
Редактор внемлет суицидам Больной - больного чтит всегда. И песнь красивая порокам Нас соблазняет как звезда.
Играет дьявол этой пьесой Поэт давно уже в бреду, С порочной, пьяной поэтессой Танцует вальс в его аду.
Как часто в этой жизни бесы То тут, то там кого-то гнут. И только поп одевшись в рясы Пускает в ход молитвы кнут.
Поэт на вере - либерален И в бесах знает тоже толк. Он с ними чарку выпивает За ним их ходит целый полк.
Рыдает свечка у сатира За стопкой выпита рюмашка Стихи, как запах у сортира. Печали горькой - промокашка.
Играет дьявол эту пьесу Поймав гордыни на крючок. И в такт ему безумной лестью То тут, то там, взведен курок.
Летит к асфальту поэтесса В восторгах бешенных поэт - Да ты в стихах, как баронесса! «И сам шагнул под пистолет»
Ушел один, пришла другая. Неисчерпаем легион. И, жизнь вокруг себя ругая, Строчит другой Пигмалион.
|