Сидит поэт, душою чист,
задумка есть: "любовь не тает",
ждет с нетерпеньем белый лист -
черновиком шедевра станет.

Пока летал я, как во сне,
и кой-какой сюжет нашелся,
на землю выпал первый снег
и ворон по нему прошелся.