В день седьмой мой город кровью вымощен:
Отражаясь в лужах, кумачи
Древки гнут. Поток. Один лишь из мужчин
Не поет. Насупился. Молчит.
Вот где у него все эти радости -
Песни, водка, праздничный настрой...
Он бы их послал, но могут донести,
Потому и встал сегодня в строй.
Тащит он плакат «Даешь и выполним»,
Всё понявший, видящий насквозь -
Перекован, выпотрошен, вымучен,
В мерзлую толпу он вбит как гвоздь.

...А баян веселое наверчивал,
Баянист, как медный таз, сиял...
Шла толпа. Молчало небо вечное.
День седьмой. И недалек финал.