По улице своей из года в год
полвека уж хожу и продолжаю
свой долгий утомительный поход
длиною с жизнь. Давно уже шагаю,
уже своих родных похоронил,
в сиротстве обретя освобожденье,
ровесников немало пережил,
в семье не смог найти предназначенья,
не выдержал, теперь совсем один.
Куда б ни уезжал, вновь возвращался
на улицу мою, как блудный сын,
любил и был любим, и вновь влюблялся.
Нелепо время на ветер пускал,
транжирил дар свой, чувства мелко, пошло,
но день прозренья всё-таки настал:
былого груз и хлам оставил в прошлом,
пустился налегке к своей мечте
как перст один, без «преданных», без «верных»…
Лишь улица родная в темноте
нашёптывает стих мне соразмерный.
У одиночества и впрямь «характер крут»,
сжимает, будто обручем железным,
но я дышу, пока ещё не труп,
и верю, что живу небесполезно,
маршрут избрал, в другой не съеду ряд,
хватило б только воли, сил, терпенья,
ещё чуть-чуть и стукнет шестьдесят -
предзимье, а за ним - оледененье
и вечное безвременье, ничто,
где боли нет, нет славы, нет забвенья.
Нет ничего!.. Зачем тогда, за что,
чего во имя творчества мученья?..

26.08.07