Из золота в багрец перетекая,
Летит кленовый пятипалый лист...
И в тонких жилках - словно кровь людская:
В ней две реки, два пламени слились.

Прочь, рифма! Прочь, пустое многословье!
Стою, простою мыслью сражена:
За всё мы платим золотом - иль кровью.
Две древних страсти, но душа - одна...

Мир к долгому готовится зимовью,
На две страны незримо разделён:
На тех, кто платит золотом - иль кровью...

И всё роняет листья брат мой - клён.