Что храните, о, ангелы башен, Под прокислым сырее дождём? Здесь давно уже царство не ваше, Здесь беда не скрывается днём В своё огнисто-тёмное место Где-то там, под гранитной землёй. Вы послушайте, ангелы, песни, Где ни чувств, ни урока – лишь вой. Что волкам лесноухим прилично, То не славит нисколько людей – Волк живёт сквозь традицию волчью, Человек – сквозь потоки идей. Бросьте, ангелы, мне ваше знанье, Чтоб и я мог спокойно стоять, Со столпа безразлично взирая На замшелую невскую гладь; Чтоб моё одурелое сердце Возвратило младенческий ритм, Чтобы был моим самым последним Этот нервный, некрашеный стих.
2003.
|