Мы тоскуем не по Родине – мы тоскуем по себе.
По тому, что было, вроде бы, в несложившейся судьбе.
По тому, что, столь привычное, стало телом и душой.
Пусть похлебка – чечевичная, все же хочется – ещё!
Корчит чертик злые рожицы, шебуршит беззубым ртом.
Забываем, а не можется, как катком ломали дом.

Разрешения не спрашивал этот медленный каток –
Счастья призрачного нашего прокатился поперек.
Прокатился он и катится, то ли в горку, то ли вниз,
Застелив асфальта скатертью недопрожитые дни,
Подменив неверье верою, растерявши тормоза,
И глядят сквозь ленту серую чьи-то синие глаза...

09/04/09