Ни сберкнижек, ни дворцов богатых, Мне не завещал отец родной, Яблоньку в конце семидесятых, Посадив заботливой рукой.
По весне, кипеньем белоцветным, Под балконом каждый год цвела. И румяным яблочком заветным, Всех детишек угостить могла.
Словно колыбельной, усыпляла, Листьями тихонько шелестя. В детский садик, в школу провожала, И на службу - десять лет спустя.
Верь не верь, чудес не происходит. Время быстрой речкою течет. За зимой опять весна приходит, И все так же яблоня цветет.
Как - то мы, с женой, под ней стояли. Дождь шептался с мокрою листвой... Вдруг на зонтик - яблоки упали, И… неясный звук над головой!
Посмотрели разом – а над нами, На окне, распахнутом в разлет. Человек лежит в открытой раме, И вот-вот на землю упадет…
Мы спасли его, но суть не в этом, А конец истории такой: Яблоню спилили этим летом, Черною, безжалостной рукой.
|