Ни сберкнижек, ни дворцов богатых,
Мне не завещал отец родной,
Яблоньку в конце семидесятых,
Посадив заботливой рукой.

По весне, кипеньем белоцветным,
Под балконом каждый год цвела.
И румяным яблочком заветным,
Всех детишек угостить могла.

Словно колыбельной, усыпляла,
Листьями тихонько шелестя.
В детский садик, в школу провожала,
И на службу - десять лет спустя.

Верь не верь, чудес не происходит.
Время быстрой речкою течет.
За зимой опять весна приходит,
И все так же яблоня цветет.

Как - то мы, с женой, под ней стояли.
Дождь шептался с мокрою листвой...
Вдруг на зонтик - яблоки упали,
И… неясный звук над головой!

Посмотрели разом – а над нами,
На окне, распахнутом в разлет.
Человек лежит в открытой раме,
И вот-вот на землю упадет…

Мы спасли его, но суть не в этом,
А конец истории такой:
Яблоню спилили этим летом,
Черною, безжалостной рукой.