Где-то
осень пишут поэты,
Где-то
вьются девичьи ленты,
Бьют родники стихотворной воды.
В россыпях светлых песков
Юных русалок следы
Вьются среди родников.

Я из серости,
только захлопнув веки,
Словно в окно в стене,
Вижу другие реки,
Влекущие к моей родне.

Да,
не в этих вот городах,
Где крановая вода,
Нашлась моя вдруг родня!
Тело моё больно,
Осень дождит по дням,
И только моё окно
Робко хранит меня.

Нет,
лучших миров билет
Мне не достался, нет!
Но
только захлопну веки,
Снова встаёт стеной
Путь из варягов в греки;
Миг – и поёт струной!

Вот он, родник поэтов!
Пляж в золотых следах,
Море живого света,
Бронзовая гряда!

Здесь надышавшись, помню,
Мирно прилёг в песках,
Воды плескались скромно,
В листьев златых венках.

Небо пылало синим,
Лунный был виден взор...

Дрогнул венков узор,
Из отражённой сини
Встала вдруг в рост ОНА!

Она, она...!
Белей я не видел персей,
А бёдер стройней вобще!
Как был без неё мир пресен!
Мир похоти и мощей!

...И она!
И она...
спустя мгновенья скрылась,
Мгновенья вечности возможно...
что с того?!
Я стал бы вновь мучительно бескрылым,
Но принял мир меня за своего...

Где-то...
Где-то...
Осень пришла к поэтам,
В сентябрьском солнца свете
Бьют родники стихотворной воды,
Русалочьи ждут следы.