Облупленный фонарь возомнил свою персону Луной, - он нелепо выглядит и чувствует себя хреново. Словно запавшая нота - "не мне, не для меня, не со мной..." Это тягуче-несносно. И совершенно не ново, и вообще приелось... Разползается хмарь сдавшегося вечера - без последнего слова, без привычного многоточия (всё-ж цензура!). И кто мне милее и ближе, - фонарь или оригинал - Луна, безглазая бледная дура - я не знаю. Я отвыкаю от привычной обители страха, от беглой овации, от песен, от чуда, от бега. Сумеречный штиль - это глубже, чем тишь. Да, рано еще в небожители - есть ежевечерний тупик. Ежедневный Париж. Триумфальная арка без иллюминации и годы, годы ожидания снега. В них опять возвращаться, поверить, что повторение - мать... Действительно, мать, да еще как. Уже не забраться на заваленный хламом чердак, где в детстве каждый из нас понемногу искал сокровища, а кое-кто и находил... Ну и пусть. Что я помню? Ныряющую дорогу ? Сентиментальный лунный пунктир по водной глади? Снежную грусть? Бога ради. Выковыривать строчки вовсе не стоит из плесневелого дня и переписывать заново.
Листопадный бессмысленный заговор. Золотое исчадие осени. Не мне, не со мной, не меня...
16.09.2009
|