Замолчи. Я тебя не слушаю. Не ходи за мной. Меня бросили, наплевали в душу, ну…или что там зовется у вас душой. Ты твердил, что неисправимый романтик, нарцисс, с привычками начинающего эстета…Что мыслишь глубоко и пылко…Хватит. Я отрекаюсь от всего этого бреда. Ты кричал, что миром правит искусство, а вечерами пил дешевый вискарь из ларька на углу. А ближе к ночи, падал в ноги, выказывая мне чувства… Думая, что опять за тобой побегу. Или, после очередного «знамения», сочинял какие-то мысли про то, что красивого в мире мало…Сопливый бред без намека на здравый смысл…И меня это все до коликов в сердце достало. Ты пытался достичь творческой истины, не заключая себя в рамки пространства…Предпочитая верить, что властен над всеми жизнями…ну, или, хотя бы над теми, что подписались на твое самозванство. Замолчи, я тебя не слушаю. Меня твои сказки больше за сердце не тронут. Такое чувство, будто вынули душу, и, вывернув наизнанку, растерли в ладони. …Ты сейчас, наверное, заливаешь слезами горе, сочиняешь опять что-нибудь бездарно-бессмысленное. Что-то в духе «без тебя не могу». Приписываешь себя к очередной надуманной роли, пытаясь достичь апогея творческой истины, попивая дешевый вискарь из ларька на углу…
|