Методично сгребаю даты
       в неуклюжий стог.
Календарь - балбес,
       как всегда он всё перепутал.
Надеясь спрятаться,
      прикинулась годом минута,
повзрослела осень на жизнь.
      Итог - не итог...
Просто шутка зыбучих песков,
       помноженная на тень,
перехлестнутое дождями,
      но еще дышащее "не зря".
Возвращается в "Альма-матер"
      своего сентября
блудный сын -
      за хвосты и прогулы отчисленный день.
А в палаточном лагере
       вечный дежурный - душа...
На замученной гитаре
      в струны свивает сны.
Нерожденные песни -
      незваные гости Луны
"кто же прав?" - до сих пор
      меж собою никак не решат.
Пусть нарушаются ритмы
       и тембры, и полифония...
Это не страшно.
      Это нормально и вполне допустимо -
остается только мелодия,
      насмешливо-непобедима
и легка,
      как хризантемовый снег моего межсезонья.


06.09.2009