........И две тысячи лет война.
........Война без особых причин...
........В.Цой
Когда-нибудь седой аятолла, высокий, сухощавый, молчаливый, придет к Стене и скажет:
«О, Аллах! Полны тысячелетние могилы, в которых перемешан братьев прах. Ты вел меня, и мне достало силы всех пережить, смиренных и спесивых, и знамя донести, врагам на страх.
Зачем?
Боролись насмерть, не на жизнь, и крови при этом не жалели ни на что. Плодились, исчезали, но за то Ты нас дарил своей святой любовью превыше всех. Мы первыми порог Твоих чертогов преступали в Славе, а тех, кто усомниться в Вере мог мы предавали смерти. Тот не в праве дышать, и осквернять собой сей мир, кто недостаточен в Любви к Тебе, о Боже. Так жили мы. Так жили и враги. Кумир века их вел вперед дорогой той же.
Другие были, кто презрел борьбу, бряцая не мечом в бою, но Книгой весь мир желая покорить. В Судьбу наивно верили глупцы! Религий истории, как и людей, просты. Не выживает Мудрый, но бессильный, и меч равняет всех, и пустоты достанет всем. Там. Под плитой могильной.
Все там теперь. И правый и виновный. Я победил. Я здесь. Стою один. Скрижали, Книги, Храм, Венец Терновый в ногах моих. Я – Царь. Я – Господин. Один стою. Стена и Я. И новый готов родиться за горой рассвет.
...Тысячелетья славы и побед, тысячелетья боли и позора. Все так же океан смывает след, все так же неприступны эти горы,...
Зачем?»
И он опустится на землю на колени, не выбирая нужной стороны. И череда бессчетных поколений за ним восстанет. Встанет у Стены.
Один... Один! Последний могиканин, в чьих жилах кровь, что старец Авраам своим потомкам передал, как знамя, чьи предки, следуя своим стадам, пришли на землю, заложили камень. Кому из них Бог первородство дал? Кто ближе был к Нему? Ответ утерян в тысячелетних спорах и вражде. Его не отыскать ни в древней вере, ни в каменных святынях. Нет нигде тех слов что произнес, предвидя сердцем вражду детей, и внуков, и колен, Отец слабеющий на ложе смерти.
Жизнь коротка. И дальше только тлен. Лишь прах и тлен для всех в земной юдоли. И патриарх отличен только тем, что пережить успел немного боле.
Ни в камнях стоптанных, ни в книгах не найти ответов на проклятые вопросы. Тысячелетья боли на пути, и выкосили гостьи черной косы обочины. И сабли на скаку срубили головы и правых и виновных, и дев невинных вновь и вновь влекут насильники, и жгут соседа снова за Слово. За Молчанье. За Ответ не тот, что каждый ожидал услышать. И окончанья не было, и нет, и звон клинков все так же Песню пишет.
Песнь Песней.
Веру и Любовь, хрипя и радуясь все так же дети славят, к Отцам взывая искренне. Но вновь на тризне Смерть все так же бал свой правит.
...
Уйдет в песок Стена, и вновь оливы покроют место, где был прежде Храм. Народы новые все той же древней силой прокатятся как пена по волнам. И где-нибудь в Памире или Куско родится мальчик с неземным лицом...
Народы умирают, это - грустно, но снова Жизнь рождает праотцов.
Жива земля. Пока жива. Какое
ей дело до народов и веков?
Какое дело ей до нашего покоя,
Поэтов, Гениев
и просто -
Дураков.
10/29-31/06
**
*****
*******
*****
**
А вот так это выглядит в столбик:
Когда-нибудь седой аятолла,
высокий, сухощавый, молчаливый,
придет к Стене и скажет:
«О, Аллах!
Полны тысячелетние могилы,
в которых перемешан братьев прах...
Ты вел меня, и мне достало силы
всех пережить, смиренных и спесивых,
и знамя донести, врагам на страх.
Зачем?
Боролись насмерть, не на жизнь,
и крови при этом не жалели ни на что.
Плодились, исчезали, но за то
Ты нас дарил своей святой любовью
превыше всех. Мы первыми порог
Твоих чертогов преступали в Славе,
а тех, кто усомниться в Вере мог
мы предавали смерти. Тот не в праве
дышать, и осквернять собой сей мир,
кто недостаточен в Любви к Тебе, о Боже.
Так жили мы. Так жили и враги. Кумир
века их вел вперед дорогой той же.
Другие были, кто презрел борьбу.
Бряцая не мечом в бою, но Книгой
весь мир желая покорить. В Судьбу
наивно верили глупцы! Религий
истории, как и людей, просты.
Не выживает Мудрый, но бессильный,
и меч равняет всех, и пустоты
достанет всем. Там. Под плитой могильной.
Все там теперь. И правый и виновный.
Я победил. Я здесь. Стою один.
Скрижали, Книги, Храм, Венец Терновый
в ногах моих. Я – Царь. Я – Господин.
Один стою. Стена и Я. И новый
готов родиться за горой рассвет.
...Тысячелетья славы и побед,
тысячелетья боли и позора.
Все так же океан смывает след,
все так же неприступны эти горы...
Зачем?»
И он опустится на землю на колени,
не выбирая нужной стороны.
И череда бессчетных поколений
за ним восстанет. Встанет у Стены.
Один. Один. Последний могиканин,
в чьих жилах кровь, что старец Авраам
своим потомкам передал, как знамя,
чьи предки, следуя своим стадам,
пришли на землю, заложили камень.
Кому из них Бог первородство дал?
Кто ближе был к Нему? Ответ утерян
в тысячелетних спорах и вражде.
Его не отыскать ни в древней вере,
ни в каменных святынях. Нет нигде
тех слов что произнес, предвидя сердцем
вражду детей, и внуков, и колен,
Отец слабеющий на ложе смерти.
Жизнь коротка. И дальше только тлен.
Лишь прах и тлен для всех в земной юдоли.
И патриарх отличен только тем,
что пережить успел немного боле.
Ни в камнях стоптанных, ни в книгах не найти
ответов на проклятые вопросы.
Тысячелетья боли на пути,
и выкосили гостьи черной косы
обочины. И сабли на скаку
срубили головы и правых и виновных,
и дев невинных вновь и вновь влекут
насильники, и жгут соседа снова
за Слово. За Молчанье. За Ответ
не тот, что каждый ожидал услышать.
И окончанья не было, и нет,
и звон клинков все так же Песню пишет.
Песнь Песней.
Веру и Любовь
хрипя и радуясь все так же дети славят,
к Отцам взывая искренне. Но вновь
на тризне Смерть все так же бал свой правит.
...
Уйдет в песок Стена, и вновь оливы
покроют место, где был прежде Храм.
Народы новые все той же древней силой
прокатятся как пена по волнам...
И где-нибудь в Памире или Куско
родится мальчик с неземным лицом...
Народы умирают, это грустно,
но снова Жизнь рождает праотцов.
Жива земля. Пока жива. Какое
ей дело до народов и веков?
Какое дело ей до нашего покоя,
Поэтов, Гениев и просто Дураков.
|
