Сколько еще осталось той золотой погоды,
Звездных потоков, теплых пока ветров?
Август на выдохе пахнет яблоками и медом,
Дымом последнего шашлыка и последних костров.

Август на выдохе вдруг оглушает птицами:
Может, пора лететь, а, может, просто базар...
Через прогалины в небе осень золотолицая
Астрам и гладиолусам заглядывает в глаза.

Пледы на гамаках потребностью, не излишеством,
Чуть приглушенно звучат голоса людей.
В шелесте тополей внезапно отчетливо слышится
Тихий шелест грядущих больших дождей.

Как ни крути, хоть и зелено, да не молодо...
Вечером думаешь: пора разводить огонь.
С ветки зеленой, сияя червонным золотом,
Листик березы слетает ко мне в ладонь.