Я опять не могу сублимировать горечь утраты,
С нужной ролью сыгралась и в данный момент не хочу,
Ускользнув от летучей молвы и осенних закатов,
Захлебнуться болотной водой застоявшихся чувств.

Нас провинция ждет. Наше место - на старой эстраде,
Там, где время сквозь щели подмостков бежит в никуда,
Там, где "Гамлета" рвет на куски незадачливый трагик,
И спокоен пугающий голос: «Ваш выход, мадам».

(Все темнее в глазах). Я прошу вас, к чему так жестоко.
(И бледнее лицо). Все в порядке, не нужно врача.
Здесь трагедия дышит из каждого яруса окон,
И смертельный финал предсказуем, как утренний чай.

Так обманчив монашеский облик, - всеведенье знает,
Собирая улики былого у ликов святых,
Что, подобно расплате, весна за грехи настигает
И подснежники дарит, но только совсем не цветы.

О, не стой за плечом! От тепла я слабею быстрее,
Тяжелее нести добровольного донорства крест.
Точно в цель попадая, летят бутафорские стрелы,
И разумный подход полыхает в закатном костре.

Я пока в состоянии жить, обходясь без истерик,
И в экстаз приходить от манерной актерской игры,
Но душе угрожает летальная кровопотеря,
И уже не спастись, даже если все окна закрыть.

09.01.2009.