Я рождён для войны безсрочной В том краю, где кричат от муки, Где пернатых умолкли трели, А народ обращён в раба. Наплевав на мой нрав порочный, Меч и лиру вложив мне в руки, Призвала меня в менестрели Духозрительница Судьба.
Бог – опора мне и твердыня Под стопою моей разутой, Там, где Зло на тропинках узких Попирает в грязи Добро. Поэтическая гордыня, Ненавистная столь кому-то, К ликованью страдальцев русских Мне отбросить не даст перо.
И пускай я бродяга нищий И мой плащ в заплатах да в дырах, И пускай меня кроет матом И элита, и голытьба. В чистом поле и воздух чище, Меч булатный звенит, как лира. ПОМИРАТЬ – ТАК ЛУЧШЕ СОЛДАТОМ, УНИЧТОЖИВ В СЕБЕ РАБА.
|